las hojas de la oliva
con sus ojos sin ojos,
su sino árido,
pesadilla en la ruta de las horas...
apocalíptica matrera
de toda esta memoria de los sueños
que anda jugando trampas
tras vuestros propios pasos en rescoldo.
Ahora se aproxima
la imprevista extranjera
con su codicia ignota
hasta la exhausta de aquí adentro:
su forma de sardónica sonrisa
perforando esta sangre
solar,
como espada lunática arremete.
¿Ya vendrá por la trova
compañera
tan temprana en mi cálido costado,
a despojarla de su pompa hendida?
VIII, 1987
Publicado en el libro MUSICA DE SINFINES 1988 de Eutiquio Leal
(Página 63)
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